Cabine 3

Renata Vilela tinha passado quinze anos traduzindo discursos de cientistas e médicos, e se orgulhava de nunca ter perdido a calma diante de um microfone. Isso, contudo, foi antes de descobrir que dividiria a cabine 3 de um congresso internacional de café, em Brasília, com Tomás Arantes.

Os dois tinham sido rivais durante os quatro anos da faculdade. Tomás era meticuloso a ponto de irritar: levava para as aulas glossários de quarenta páginas, organizados por cores. Renata, por sua vez, confiava no ouvido e na intuição, e costumava dizer que a melhor tradução é aquela que ninguém percebe.

Na interpretação simultânea, os intérpretes se revezam a cada meia hora, uma vez que ninguém consegue manter a concentração por muito mais tempo. Enquanto um fala, o outro anota números e, se for preciso, socorre o colega. No primeiro dia, no entanto, Tomás e Renata mal se dirigiram a palavra: limitaram-se a passar o microfone um ao outro com toda a frieza possível.

No segundo dia, o palestrante principal, um produtor colombiano muito bem-humorado, resolveu encerrar a apresentação com um trocadilho em inglês sobre café e amor que, traduzido ao pé da letra, não faria o menor sentido em português. Era a vez de Renata. Tomás a viu hesitar por meio segundo e, em seguida, transformar a piada numa brincadeira sobre o cafezinho da avó que arrancou do público gargalhadas bem maiores do que as de quem ouvia o original.

No intervalo, ele se aproximou com dois copos de café.

— Eu teria traduzido literalmente e explicado o trocadilho — admitiu. — E ninguém teria rido.

Renata, que esperava qualquer coisa menos um elogio, ficou sem resposta pela primeira vez em quinze anos.

No terceiro dia, foi a vez de ela precisar de ajuda. Uma economista leu, numa velocidade impressionante, uma tabela inteira de preços e colheitas, e Renata, à medida que os números se acumulavam, sentiu que ia perder o fio. Sem dizer nada, Tomás empurrou para a frente dela uma folha onde já tinha anotado cada número, na ordem certa. Ela não parou nem por um segundo.

Naquela noite, jantaram juntos pela primeira vez, ainda que, oficialmente, fosse só para discutir a terminologia do dia seguinte. Passaram três horas conversando sobre palavras intraduzíveis, como "saudade" e "cafuné", e descobriram que riam das mesmas coisas.

No último dia, durante uma palestra particularmente técnica sobre a acidez do solo, Tomás escreveu um bilhete e o deslizou discretamente para o lado dela: "Como você traduziria 'quer jantar comigo de novo hoje?' sem perder o sentido?"

Renata, que estava com o microfone aberto, leu o bilhete no meio de uma frase sobre fertilizantes. E, antes que conseguisse se conter, um "sim!" entusiasmado escapou da sua boca e chegou, ao vivo, aos fones de quinhentos participantes.

Houve um breve silêncio no auditório. Então, o presidente da mesa, que ouvia a tradução, respondeu educadamente:

— Obrigado pelo apoio.

Na cabine 3, Tomás tentava não rir alto, enquanto Renata, vermelha até as orelhas, retomava a acidez do solo com a voz mais profissional do mundo.